Eu não estou triste.

Ele acordou todas as manhãs com o desejo de fazer o bem, ser uma pessoa boa e significativa, para ser, tão simples quanto parecia e tão impossível como realmente era, feliz. E durante o curso de cada dia seu coração se descer de seu peito em seu estômago. Ao início da tarde, ele foi superado pelo sentimento de que nada estava certo, ou nada era certo para ele, e pelo desejo de ficar sozinho. À noite, ele foi cumprida: sozinho na magnitude de seu pesar, sozinho em sua culpa sem rumo, sozinho, mesmo em sua solidão. Eu não estou triste, ele repetia para si mais e mais, eu não estou triste. Como se ele pudesse um dia convencer a si mesmo. Ou enganar a si mesmo. Ou convencer os outros - a única coisa pior do que estar triste é que os outros saibam que você está triste. Eu não estou triste. Eu não estou triste. Porque a sua vida tinha um potencial ilimitado para a felicidade, no sofar como era uma sala branca vazia. Ele ia dormir com o coração ao pé da sua cama, como um animal domesticado, que não fazia parte dele em tudo. E a cada manhã ele acordava com ele de novo no armário de sua caixa torácica, tendo se tornado um pouco mais pesado, um pouco mais fraco, mas ainda de bombeamento. E no meio da tarde ele foi novamente superado com o desejo de estar em outro lugar, alguém, alguém em algum outro lugar.